الروائي الذكي

في وادي حيث تتدفق السحب كالبحيرات الفضية، كان يعيش التنين الأخير. وكان عجوزاً - عجوزاً مثل الجبال ذاتها - وكانت أظافره قد اختفت من الذهب اللامع إلى الكهرمان الرقيق. وعلى مدى قرون، كان يحرس شيئاً ما. ليس كنزا. وليس مملكة. بذرة واحدة. كان القرويون في الأسفل قد نسوا ما هي البذور، ولكن التنين لم ينس أبداً. والليلة، عندما زحف أول صقيع عبر الوادي، عرفت أنه حان الوقت أخيراً لزرعها.

ورفعت التنين البذور بلطف في مخالبها القديمة وصعدت إلى أعلى من خلال طبقة السحب. ولحقت الرياح بعيونها، ولكنها صعدـت أعلـى - إلى ما وراء الصقور، إلى ما وراء خط الثلوج، إلى قمة جبل آريا ذاته. وهناك، في صدع بين حجرين دفأتهما الشمس، وضعت البذور وتنفست. وليس النار. وليس هذه المرة. نبض ذهبي دافئ، مثل الصيف نفسه، انبعث من فكيها ولف حول البذور الصغيرة. ثم - بدأ الجبل في الغناء.